Y murió Sinatra. Antes lo habían hecho Bogart, JFK, Marilyn, Samy Davis Jr, Ava Gadner y Dean Martin. Frank al final se quedó solo, o eso debió pensar aquella noche que compartió tragos con un maduro Bob Dylan y un joven Bruce Springsteen. "Sus años habían pasado". Esta frase que le dijeron en los 60, se la repitieron en los 70, se la tatuaron en los 80 y le berrearon en los 90. Pero Sinatra nunca hizo caso, porque él era el tiempo.

Entre ellos firmaron más de un centenar de discos, decenas de películas y miles de noches. Sexo a raudales regado con whisky y en compañía de La Mafia. Los años de Las Vegas, el longevo programa de Dean Martin, el Oceans Eleven original, la potencia sexual de Sinatra, los grandes ligues, la amenaza de muerte a Woody Allen tras su humillación a Mia Farrow, el cómo llegó Kennedy a la Casa Blanca y cómo éste citó a Sinatra en su discurso de investidura.

En este libro no falta de nada: muchos divorcios, demasiados cuernos, hígados destrozados, los cuatro paquetes de tabaco al día de Sammy, su larga prole y las amenazas racistas por casarse con una blanca. Sin duda, lo pasaron bien. "Rat Pack" es una obra bien narrada y estupendamente construida que Márquez desliza a través de las caídas, ascensos, aplausos, reconocimientos y olvidos de las décadas por las que transcurre la historia. Pero si de aquella época quedó algo es el sentimiento de verdadera amistad que resistió. Tuvieron una amistad con la que fueron capaces de conseguir cualquier cosa, una amistad como la que todo el mundo sueña en tener.